Maldita dulzura la nuestra

Llegará un momento en el que no seremos nada; nos tornaremos tan etéreos como ellos quieran recordarnos, tan pesados que jamás volvamos a levantarnos. Retornaremos al polvo de estrellas, volaremos alto y seremos, al mismo tiempo, el polvo en la memoria de los cercanos. ¿Durante cuánto tiempo? Nos gusta rechazar los pensamientos, vivir cada parada del tren como nueva y única; pero llegaremos al final del camino. Donde no habrá ni tiempo ni risa, allí muerte... o renacer. Donde no habrá más oportunidades. Varias alternativas a escoger. Todo es cuestión de ideología. Fuego que no quema, calor que no se apaga, aunque también habrá quien arda en el infierno (o eso dicen). Triste balada. No sabemos cuando, el por qué aún debemos esclarecerlo. No tenemos prisa, pero tampoco tiempo. No queremos irnos, aunque hay quien lo desea. No, no lo niegues. Simplemente lucha. Lucha abierta, a pleno pulmón, contra los gigantes que intentan aplastarnos, por los seres caídos ...

Nos desperezamos, se levanta una hora antes que yo. Me despierta saltando sobre la cama, con alegría casi inhumana. Buenos días. Luego comemos, más tarde cocinamos. Me habla de comida vegetariana, de vegetales, de vegetar toda la vida tras mi espalda. Amanece el día con  Lucille de fondo, siendo ya leyenda. Después suena Aretha, oh triste happy day. La cocina comunica con el salón, el salón con el mundo exterior. Tu mesa parece el mítico casino de la mafia, humo subiendo, luz bajando, y nosotros jugándonos la vida. Y la música sigue sonando, y liamos los cigarros, y se nos lía la vida, o nosotros la liamos. La campana esta puesta, huele a verdura fresca, versiones originales, la ropa tirada, el pijama de ayer, no más canciones de Pitingo. You're killing me softly . Ayer el viento soplaba fuerte, tuve que cerrar la ventana, se escapaban los sueños, pequeños ataques epilépticos antes de dormir. Esta noche parece haber planes, de ejércitos sin armas, de revolución en las calle...

Las mañanas tiradas al sol, atrayendo las esferas hacia nuestros cuerpos; nuestros cuerpos atrayéndose entre sí, quemando los rencores del ayer. Al igual que la libertad mía estando a tu lado, mía la libertad que te llevaste atada a tus labios. Como las sonrisas irreemplazables de quienes ya no están y el olor a vainilla negra; Como la absurda burocracia que se empeña en separar el mundo con fronteras. Igual que tu perfume, diferente a tus besos. Apasionado sin duda. Como el tacto de tus notas erizándose en mi piel. Así es mi media noche de almas enteras deambulando sobre amores a primera vista. Tú también "te has equivocado estando con otros".

Me encanta mirar fijamente a tus ojos cerrados, como si aun con los párpados abajo pudiera ver por las ventanas abiertas de tu alma. Me gustan las palmas de tus manos con las que me acaricias como si no hubiera mañana. Me gustan  los olores de los últimos pisos sin ascensor. Me gusta que me guste todo lo que los demás no saben apreciar. En el fondo tú y yo seguimos estando colgados del mismo péndulo que nos balancea con el correr del plomo, con el mercurio del termómetro. Carbón el de tu pelo. Nácar tu sonrisa. Mañana, al fin, diréis que escribí poesía... ...pero no dejará de ser la misma mierda que salía de mi boca, con palabras más bonitas.