Maldita dulzura la nuestra

Hay una voz chiquitita y entrecortada en mi pecho. Pequeña, encogida, miedosa. Acojonada. Quiere gritar fuera que no aguanta más. Que quiere que todo a su alrededor muera, que no sea ella quien tenga que renacer cada vez. Que ya no siente los golpes, sólo se desgarra. ¿Y que hace mientras tanto? No puede hablar, no articula palabra, tiene un nudo en la garganta, una bola de pelo imposible de escupir, papel pegado en los zapatos, tijeras en las manos. Pero no hay ningún Eduardo. Siente mariposas en el estómago, no correspondidas. Se siente nerviosa, taciturna, carcomida, negra. Ansiedad. No os asustéis, se siente limpia, pero triste. Muy triste. Se siente capullo incapaz de crecer, y capulla, también. Ella se quiso libre contigo, pero se quiere diferente a tu querer. Por eso está triste. Pero asume que es un riesgo de la libertad, es lo bonito de la vida, el riesgo y el vértigo de las elecciones, propias y ajenas, que bambolean la cuerda de tender. Sigo entera, colga...

Hoy me he levantado y me he sonreído al espejo. He visto una piel clara, un reflejo de vida, una sonrisa amplia. Un dolor apagado, carcomido por la lluvia, erosionado por tu constancia. Hoy espero que también sea el mañana. Me he visto guapa, aunque cansada, contenta y risueña, con un cierto toque melancólico tras volver de vivir una semana en la mejor comuna del mundo: el amplio horizonte que se extiende entre los ojos familiares de un hombre casi desconocido. Ojalá mi paraíso también sea el tuyo.

Es inevitable que tras tantas expectativas lleguen las decepciones. Tú y tus soldados levantasteis un ejército sobre mi, y clavasteis bandera blanca. Yo no pude mantenerme firme. Ahora soy lo que soy, cuando otros no tienen nada mejor que hacer. Y estoy cansada. Cansada de ansiar esa paz que no llega, cansada de pensar en dormirme entre tu pelo. Cansada de solo esperar y no recibir nada. Podríamos haber hecho una revolución... Que se quedó en suspiro.