Me quiero libre contigo

Hace mucho que no echaba los restos sobre una cuartilla. Hace mucho que no necesitaba sacar los pulmones fuera para poder seguir inhalando.

Noviembre siempre llega, Noviembre siempre triste... el problema es que tu ya no vienes. La de cosas que se escapan entre los neones de los suburbios de tu pelo, la de miradas que se pierden al filo de tus acantilados labios. La de cosas que ya no te diré, porque ya no estás.

Estás ausente, perdido, negro, vacío. Pero sólo conmigo. Que mala es la posesión en el amor, que mal nos enseñaron a querer. Siempre dijeron que el amor romántico era perfecto, y eso traducido venían a ser celos. Inquietudes, dudas, envidias.
Celos sería la definición por antonomasia de feo. Cada día lo tengo más claro.

Y no, no es que dejase de quererte, es que no te quise con las connotaciones de una sociedad patriarcal arraigada en las princesas y los hombres a caballo. Eso, y la firme ( y fea) manía de destripar la alegría en tiempo y pétalos de cucarachas. De putrefactos minutos llenos de anodinos espacios determinados que nos cortan la libertad y nos miden las ganas.

El sexo ya no se mide en placer, se mide en números: como de larga la tienes, cuanto tiempo duras, cuantas te comes. Joder, dejad las ciencias exactas y empezad a disfrutar de la vida sin cifras. Sin medida. Yo que creía que bastaban un par de caricias para alzar las lanzas... joder, ya empezamos... no son un par. Son infinitas, "inmedibles", inexistentes y tangibles al mismo tiempo. Mierda que rezuman mis pulmones.

Pero el otro día, una borracha noche de Septiembre te encontré. Diferente a toda lontananza divisada anteriormente: luz y magia. Y parece que todo empieza a fluir. Que la confianza se reafirma y yo con ella. Que puedo empezar a vivirla. A vivirte.

Me elevo, me pierdo, me reconstruyo, nos amamos. Y libres. Porque como decía la Otra: me quiero libre contigo. Y contigo este Noviembre dejó de ser frío.