El Tren Huracán - Ana, Marcos y Diego (III Acústico Pedro Cerbuna)

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Girasoles

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Ella es inconformista por naturaleza.  Pero también navega sobre el equilibrio del malestar de la incertidumbre. Es una leve sensación que galopa en el pecho,  con un  estruendoso silencio,  arrasando la acequias en calma construidas. Se va haciendo cada vez más ancho, hinchándose con precisión,  anegando todo espacio contenido en mi ser. Y a pesar de haber querido controlarlo... Estallido. Suena a metralla, se estrella el bote sobre el suelo, cristal y proyectil,  se anegan las tuberías, se cierran puertas y ventanas. No hay salida. Caminas lenta hacia la entrada,  temiendo lo que el reflejo del cristal pueda devolverte. Efectivamente, tu cara es un girasol efervescente: llena de pipas que hace unos minutos no existían. Lo peor: que tras tanta cáscara,  la esencia no ha podido crecer más. Lo mejor: que ya nunca más voy a dejar de buscar el sol.
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Pasiones tendidas

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Hay una voz chiquitita y entrecortada en mi pecho. Pequeña, encogida, miedosa. Acojonada. Quiere gritar fuera que no aguanta más. Que quiere que todo a su alrededor muera, que no sea ella quien tenga que renacer cada vez. Que ya no siente los golpes, sólo se desgarra. ¿Y que hace mientras tanto? No puede hablar, no articula palabra, tiene un nudo en la garganta, una bola de pelo imposible de escupir, papel pegado en los zapatos, tijeras en las manos. Pero no hay ningún Eduardo. Siente mariposas en el estómago, no correspondidas. Se siente nerviosa, taciturna, carcomida, negra. Ansiedad. No os asustéis, se siente limpia, pero triste. Muy triste. Se siente capullo incapaz de crecer, y capulla, también. Ella se quiso libre contigo, pero se quiere diferente a tu querer. Por eso está triste. Pero asume que es un riesgo de la libertad, es lo bonito de la vida, el riesgo y el vértigo de las elecciones, propias y ajenas, que bambolean la cuerda de tender. Sigo entera, colga...
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